Вот только недавно думала как было бы не вовремя если бы я заболела. Сессия на носу, контрольные, переводы, переводы... долги всякие.. И по закону жанра (жанр - веселая и увлекательная жизнь С.К.Ю.) я заболела.
Читаю Фаулза. Роман "Коллекционер". Захватывает. Я вся в нем практически. И музыки никакой не надо в автобусе. Какие интересные мысли. Как интересно написано. Ты переживаешь все... Очень интересно что же случиться в итоге. И главным образом со мной. Какие чувства буду испытывать. К каким выводам приду. Как буду смотреть на мир, на себя, на книгу...

Ем все подряд. Все что попадется под руку, причем не превый день уже.

Мечется душа. Не вижу четкой цели. Т е вроде бы она есть, но не такая четкая, как хотелось бы. Не могу понять, как относиться к учебе. В начале (после того как приехала) мне казалось, что все это неважно, что все равно я уеду, и оценки - это не главное. Я ненавижу эту фразу - какая она избитая. Хотя наверное уже заметили, что говорю я практически только такими вот избитыми фразами. Да и сама фраза "избитая фраза" - избитая.

Несет меня. Словно я сама в этом подвале нахожусь. Хочется писать, писать... писать о том, сколько всего нужно и сколько всего я хочу сделать. О том как люблю жизнь и прочее. Но мне в отличае от героини романа не мешают стены молельни. нет никакого Калибана-Фердинанда.. Вот даже сейчас я пишу об этом вместо того, чтобы чтото делать.
Я омерзительна